dos de Jorge Aulicino

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Ahora entrás a un living quieto, cómodo, y hay en él

sin embargo un deslizarse de suaves sombras. Es sábado.

Ventanas entreabiertas, cortinas detenidas.

Algo dice el living amodorrado. Habla de humanos que hablaron,

que dijeron, que fumaron, tosieron, escucharon

dentro de sí ruidos de armas y bastiones, ecos de órdenes

en los corredores entre sus huesos; una advertencia,

una lejana vibración que pautaba sus palabras, pues

no es gratuita el habla: intercambiaban datos sobre el tiempo,

trituradas opiniones que podían modificarse como masa

en las manos de la conversación; sorbieron café sentados

en estos mismos muebles, y el aura de batallas y descubrimientos

estaba en los términos que emplearon: está en la distancia

que es al mismo tiempo cercanía de esos tapizados,

los lomos de los libros, la dócil madera de una mesa de apoyo

cuya pátina disimula una grieta, un astillado, un golpe;

acalla una mancha; oscurece el roce de una punta; amortigua un eco.

13

Por lo bajo te fue revelado un incidente de disparos

en una pizzería. No usaban grandes pistolas, tal vez revólveres.

Las balas, sin precisión, horadaron la pared, reventaron un vidrio,

dieron en un cuerpo. Momentos antes apuraban la pizza,

se atragantaban de recelos, mascullaban; bebían rápido

vino blanco, dulzón, y coca cola: el gas se había aplacado

en los vasos. Al voltear una mesa, tal vez volaron papeles

aceitosos, las botellas, un paquete de cigarrillos arrugado.

Deben de haber ululado sirenas en una tarde cuya densidad

no pudo ser perforada. Sin detalles accidentales, sol o vetas

en alguna rama de plátano. Un día sin respiraderos, sin salida,

sin escaleras, sin muchedumbre, con el solo paso tardo de gente

vestidas con ropas percudidas, obreros, muchachos de oficina;

sin trampa, sin perspectiva, sin horizonte, gris o apenas brillosa,

con el brillo escaso y aplastante de lo funcional, electrodoméstico. 

De Libro del engaño y del desengaño. Buenos Aires: Ediciones en Danza, 2011.